Comprobando el estado de parálisis permanente que atraviesa la mayoría de los MC’s, la palabra la vuelve a tomar una lady. Continuando la senda de intensidad hecha beat trazada por Santigold y M.I.A. llega esta dosis refrescante de sampleos acelerados desde Florida. Sonidos de evidente inspiración ochentera para sacudir los cuerpos y alterarlo todo en la pista de baile.
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El disco inicia como un caos. Se disparan infinitas piezas al vacío. Los beats cambian constantemente, el pulso pierde el control, las pupilas se dilatan y parece que el tornamesa recibe los ritmos del mundo y un DJ frenético quisiera construir con ellos un edificio perfectamente irregular, un tótem de sonido, una Babelia de melodías.
El viajero llega a Glastonbury tiende su carpa, toma la dosis y desde la colina ve atardecer envuelto en dub y una luz intermitente. Monterrey. Una playa de California. La mezquita de Córdoba. Arthur Lee escuchando The Turtles. El sol está en el pasado y sobre el sampler, el sacerdote va recitando su mantra. Su voz flota en el ambiente, se refugia en la distorsión y sugiere colores y formas diversas. Lo heterodoxo reina en el templo deGonjasufi, todas las sangres recorren los cuerpos y responden al llamado de la danza.
La oración se proclama devotamente en hip hop. El lenguaje va mutando. Colisiona con el rock. La banda sonora de Bollywood gira en torno al kraut y lo lleva por los aires y los suelos. Beck en su momento más desprolijo graba en un cuatro canales a la primera M.I.A. Hipnotizados y ebrios de amor creemos que el collage y la diversidad marcan el presente. La canción está enferma y suenan todas y una a la vez.
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Las plegarias no se elevan a las alturas en olor a incienso. Las visiones extáticas no se producen entre santos de yeso. Las andas de las imágenes sagradas se disuelven en ácido. La muerte, la vida y el amor se sufren y se beben en los templos y los bares como acostumbramos en esta parte del planeta. Aquí la vida es más sabrosa y dolorosa. Lo trágico se convierte en fiesta, la procesión no lleva solo la comparsa regional tradicional, sino que se reviste juguetonamente de la electrónica casera: el diablo dirige una mirada lasciva a la Virgen y esta pierde la cabeza en medio del carnaval. Los santos y frailes observan desde la plaza de Tijuana las cruces de las iglesias y sienten la pesadez en sus cuerpos, postergan la siesta dejando que el groove los acerque a las puertas del cielo. Los parroquianos buscan un salmo o un sampler que alivie sus corazones en miércoles de ceniza. La chicha, el pulque o cualquier aguardiente aporta razones y hierve el ritmo para que la danza nunca acabe. Antonio Jiménez lanza al fuego su alba para poder descansar en paz.
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Excursión nocturna. Un baño de electrónica festiva y acelerada grabada siguiendo las reglas de Warp. La nueva sensación británica congrega vía Facebook a sus fans más entusiastas (léase groupies) y arma una pequeña juerga. Como la lección enseña, nada mejor para el morbo del espectador que formar un círculo de chicas listas para la diversión del fin de semana. Si están para chuparse el dedo.
Ya sé que soy uno de los fetiches predilectos de esta página. Supongo que por ubicarme en la intersección improbable de Morr Music y Bangbros, tal vez por unir oníricamente el catálogo de Kitsuné y sus cintas predilectas de Evil Angel. Lo sé queridos, uds. me ven como si yo fuera su Nana. Entre seguir la Berlinale y las campañas para PETA, me doy un tiempo para hablarles de mi último hallazgo. Fue la pura casualidad la que me llevó a encontrarlos. Una de esas búsquedas ociosas en Google mientras preparaban el set para una nueva cinta de Fashionista. Mi interés por las ciencias ocultas y el twee pop nórdico colisionaron en esta novel banda finlandesa. Luego de escucharlos me quedó claro que su nombre era pura provocación. Lo suyo está más cercano a las voces lánguidas y las atmósferas evanescentes post Loveless que a la ruidosa devoción de un heraldo del averno. Lo suyo es (re)crear ambientes ensoñadores, jugar con los sintetizadores y confiar ciegamente en los efectos de sus pedaleras. Fieles acólitos de los dogmas de Creation que sirven de banda sonora mientras aguardo por mi nueva fantasía europea… una deliciosa morena.
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Solo por hoy me imagino que soy tú, Yelle. Para ti las cosas son más fáciles, sabes. Haces pop. Yo hago la revolución. Quizá ese sea mi problema. ¿Me tomo las cosas demasiado en serio? No lo sé. Quisiera que todo fuera divertido, que grabar un álbum volviera a ser una fiesta desfachatada y excitante. Sí, sería un sueño volver a grabar mi primer disco una y otra vez, como si fuera un carnaval interminable. Ahora quiero demostrar que hago música respetable, sabes. O sea, yo ya estoy en las semanas de la moda. Soy la banda sonora en todos los happenings de mis amigos artistas. Pero supongo que hay algo más en la vida, ¿no? Y ya me cansé de esos cartelitos, como si yo fuera la aldea global desfilando ante los ojos de toda esa gente pendiente del último hype. Mi propuesta es ecléctica, eso dicen. Claro. Yo soy la radio del mundo transmitiendo ininterrumpidamente. Por eso me dieron ganas de meterle bala a los del New York Times. Oigo ruidos en mi cabeza, y creo que no llegan a articular una melodía. Eso me apena. ¿Deberé apegarme a los jueguitos de computadora, a tentar las estrellas buscando una respuesta? Soy capaz de llamar a mis seguidores a la anarquía desde Twitter, pero no puedo ordenar las ideas para mi tercer álbum. Tú sí que la pasas bien. Intercambias canciones con Robyn, colaboras con proyectos electrónicos italianos. Metamorfoseas y suenas como si fueras yo. ¿Qué tal si nos juntamos pronto? Tal vez grabemos algo o simplemente vaguemos por las calles alterando el tráfico con nuestras mallas. Porque finalmente, a quién engaño, siempre he sabido que no hay mejor revolución que una canción pop.
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(2010)
(2010)
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